POEMA INDOLORO

Sin dolor no pudo filtrarse en un verso,
como hubiera deseado…
Poesía dorada sin dueño, con sobras del mediodía,
aquella rima… nada consentida.

De niña, rimita limpia pero no regordeta.
Con mejillas sonrosadas y calcetines caídos.
Poemitas, de mañana temprano… “te me acuestas ya
que amanecerás muy cansada para ir al colegio
a estudiar los conquistadores españoles
y aprender sumas y restas”

Versos de liebre para echar a correr en los recreos,
Coplitas monas de cantos de patio con tobogán
por donde se deslizan las horas, extenuadas de tanto jugar.
Al corro de la patata, comeremos ensalada…
¿Y qué más?
Sólo ensalada, parece poco,
tal vez algún pareado... fuera necesario.

El uniforme tiene falda plisada, blusa blanca inmaculada,
La medalla de la virgen había que ganarla, como la banda,
por buen comportamiento o por ser aplicada.

La rima no se arrima a ninguna otra.
Tímida y desplazada.
Quisiera estudiar música pero su padre no gana lo suficiente
o no tiene oído ni talento para ello.

Siempre se cree lo que le dicen, hasta “cuatro ojos”.
Y rima que no se arrima, no ve bien.
Siendo corta de vista,
habría que ser más larga por otra arista…
o estudiar geometría, ¡caramba, siempre disonante!

Sin dolor la letra no entra
y los números aprovechan…
Juegan libres de horarios y castigos.
Se multiplican por veinte o desaparecen.
Cuenta hasta diez que me escondo pero no a lo inglés
y a ver si me encuentras después.

“Por este atajo llegaré antes a casa”…
¿Quería regresar allí
o volar en globo con sus ilusiones
hasta otro mundo más poético,
donde las rimas tuvieran sus poemas
y pudiera fusionarse con ellos?

Volvía cada tarde, aunque no fuera esperada.
Acaso ella misma, la esperanza fuera un día
y, el dolor jubilado ya… la quisiera.

Ángeles Córdoba Tordesillas ©